Песни все, что пели мы, слетаются к маме…
 Спит берёзка белая в морозном тумане…
 Что ж тебе не спится, милая мама?
 Что дрожат ресницы, милая мама? 

 Отвечает старая не словом, а вздохом:
 Поросла тропа моя лишайником-мохом.
 Уж давно я вижу: хмурятся ели,
 Уж давно я слышу: плачут метели…

 Над холмами дальними горюют закаты.
 Под холмами давними сыночки-солдаты.
 Кружится над ними снежная замять,
 Хрупкая, как иней, вечная память…

 Ах, чудес не будет, ты не жди возвращенья,
 Ах, судьба – не люди, не попросит прощенья…
 Серою волчицею старость подкралась,
 Только и осталось – снег да усталость…

 Это не берёзка там, в заснеженном поле…
 Это доля матери, плакучая доля.
 Всё своих родимых ждёт не дождётся…
 Кто-то ей ответит, кто отзовётся?