Песни все, что пели мы, слетаются к маме…
Спит берёзка белая в морозном тумане…
Что ж тебе не спится, милая мама?
Что дрожат ресницы, милая мама?
Отвечает старая не словом, а вздохом:
Поросла тропа моя лишайником-мохом.
Уж давно я вижу: хмурятся ели,
Уж давно я слышу: плачут метели…
Над холмами дальними горюют закаты.
Под холмами давними сыночки-солдаты.
Кружится над ними снежная замять,
Хрупкая, как иней, вечная память…
Ах, чудес не будет, ты не жди возвращенья,
Ах, судьба – не люди, не попросит прощенья…
Серою волчицею старость подкралась,
Только и осталось – снег да усталость…
Это не берёзка там, в заснеженном поле…
Это доля матери, плакучая доля.
Всё своих родимых ждёт не дождётся…
Кто-то ей ответит, кто отзовётся?
Ссылка на минусовку: