Uno se cree
Que las mat?
El tiempo y la ausencia.
Pero su tren
Vendi? boleto
De ida y vuelta.

Son aquellas peque?as cosas,
Que nos dej? un tiempo de rosas
En un rinc?n,
En un papel
O en un caj?n.

Como un ladr?n
Te acechan detr?s
De la puerta.
Te tienen tan
A su merced
Como hojas muertas.

Y que el viento arrastra all? o aqu?,
Que te sonr?en tristes y
Nos hacen que
Lloremos cuando
Nadie nos ve…

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