Не дарил ты мне белых роз,
не стоял со мной при луне,
не ходил хмельной вдоль берёз,
не мечтал о нашей весне.

Как же смог подарить тоску
и печаль заронить в глаза?
И зачем её берегу
в этих глупых, скупых слезах?

Не дарил ты мне белых роз
и не знал бессонных ночей,
и не ты согревал в мороз
мне колени, кляня чертей...

Не спешил, сквозь дожди и снег,
не читал по моим глазам,
не прощал даже мелкий грех
и не верил моим слезам.

Не дарил ты мне белых роз,
не стоял со мной при луне,
не ходил хмельной вдоль берёз...
И за что любовь эта... мне...