Писатель — утончённая натура,
Он пьёт с утра не пиво, а…рассол!
Тут ни «Тройной», заметь, ни политура,
Ни даже отфильтрованный тосол!

Вот он творит, он думает о вечном,
Но сам, спонтанно, тянется к рублю…
И бьётся мысль в рассоле огуречном,
И я за это классиков люблю!

Мы, барды, тоже — слабы и ранимы,
И век, порой, наш короток, увы!
Лишь Богом и…бандитами хранимы,
Конечно, если пели для братвы.

У них на год вперёд забиты «стрелки»,
И, всё-же, наши помысли — чисты:
Всем, кто живым вернётся с перестрелки,
Всегда споём за «штуку» про «Кресты»!

Но жизнь не проживёшь чужим карманом,
И снова нам останутся — долги…
И мы опять поедем за туманом,
Чтоб там понюхать запахи тайги.

Подземный переход на Красной Пресне
Какие-нибудь рокеры забьют…
Я не-на-ви-жу авторскую песню…
Когда её за деньги не поют!!!