Лет 30 назад, моего друга детства охмурила американская церковь. 
Как талантливого художника и музыканта (бездари им не нужны) 
его быстренько увезли в США. "Высосали" всё что можно из него 
и теперь он работает сварщиком, не рисует, поёт правда иногда. 
Мы с ним родились на реке Малая Уссурка. Он так и жил прямо на берегу реки.
Сейчас "хорохорится" что всё у него О Кей, но американцев ненавидит. 
Всё у них подвластно деньгам, за столом они всегда стремятся ухватить кусок 
пожирнее, вино ставят рядом с собой и пьют много и без всяких тостов. 
Ни за маму, ни за друзей, ни за мир во всём мире.Короче, мы другие.
Так сказал он. А я спел для него песню. 
Стих неизвестного мне автора, а во как нистранно, 
совершенно незамысловатая мелодия Максима Дунаевского. 
Последнее четверостишие я написал сам, для друга. 
Каюсь, грешен, но на МИКСЕ даже целые песни переделывают под себя. 
Бывает.