Словно боцман, чей китель затаскан, 
И корабль давно на мели – 
Чёрный пёс, тёплым ветром обласкан, 
Чутко спит в придорожной пыли. 

И, наверно, блаженство, ей-богу, 
На невзгоды взглянув свысока, 
Растянуться вот так у дороги, 
Греть под солнцем худые бока. 

Слушать нервную речь автострады, 
Замедляя то выдох, то вдох, 
Созерцать неразборчивым взглядом, 
Игнорируя происки блох. 

Это нынче он жалкий отшельник, 
Сторож долгих, холодных ночей, 
Но свидетель иного ошейник, 
А теперь, абсолютно ничей. 

Ежедневный маршрут им очерчен, 
Он давно намотал на усы – 
Этот мир так нежданно изменчив, 
Как на рынке торгашки весы. 

Так похожа свобода на клетку, 
Хоть размер этой клетки велик, 
И лежит, словно чёрная метка, 
Чёрный пёс в придорожной пыли.