Заезжий музыкант целуется с трубою,
Пассажи по утрам, так просто, ни о чем…
Он любит не тебя опомнись. Бог с тобою.
Прижмись ко мне плечом,
Прижмись ко мне плечом.

Живет он третий день в гостинице районной,
Где койка у окна- всего лишь по рублю.
И на своей трубе, как чайник, раскаленной,
Вздыхает тяжело…
А я тебя люблю.

Ты слушаешь его задумчиво и кротко,
Как пенье соловья, как дождь и как прибой.
Его большой трубы простуженная глотка
Отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой…)

Трубач играет туш, трубач потеет в гамме,
Трубач хрипит свое и кашляет, хрипя…
Но как портрет судьбы – он весь в оконной раме,
Да любит не тебя…
А я люблю тебя.

Дождусь я лучших дней и новый плащ надену,
Чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист, дрожа…
Не много ль я хочу, всему давая цену?
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?

Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью:
Заезжий музыкант играет на трубе!
Что мир весь рядом с ней, с ее горячей медью?..
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе…