Я больше не пройду местами злачными,
Где юность - непутевая сестра.
За стойкою буфетной обозначенный,
Не обожгусь под ложечкой с утра.

Не стану целовальников в амбиции
До хрипа уговаривать в кредит,
Но спившимся друзьям с больными лицами
Я одолжу, не ставя им на вид.

Расшвырял
Я как рубли весну шальную по столам.
Не искал
В вине я истину, а что я в нем искал?
Пьедестал,
Во хмелю, иль место лобное в ночи?
Карнавал
Мотылька на остром пламени свечи...

Поэт лукавил, что ему ничуть не жаль
Растраченных напрасно зим и лет.
Он по бокалам щедро разливал печаль
И ею захлебнулся в тридцать лет.

И мысль сверчком назойливым под теменем
Стрекочет: Где же ты, былая прыть?
Еще б глоток отпущенного времени...
Бог не буфетчик - не уговорить.