Грустят потемневшие ели…
В далёкой, сквозной вышине
поют журавли – менестрели
в закатно-кровавом огне.

И в ночь, под стаккато капели,
камлают до самой зари,
лаская в остывшей купели
танцующие пузыри.

На фоне прозрачной пастели,
несут, сквозь феерию эту,
на крыльях своих менестрели,
весёлые проблески света.

Дозвоном, зеркальные росы,
жемчужины Бабьего лета,
вольются в рассветную просинь
звенящей строкою куплета.
(феерией музыки света)

Остатки печального кредо,*
сползающего к горизонту, 
разгонит пернатое небо
рефреном осеннего рондо.

Несут обертоны устало,
поющие золотом реки.
И всё повторится сначала -
и ныне, и присно, во веки…