Изба

Гуляет ветер по избе пустой, пустой... 
Я заблудился сам в себе - хоть плачь, хоть вой. 
Гудит с похмелья голова - бом-бом, бум-бум, 
И матершинные слова идут на ум. 

Беда приходит не одна спокон веков. 
Запас души сгорел дотла, - ни тем, ни слов. 
Гриф повело наперекос,  ладит струна, 
И как-то сразу и всерьёз ушла она.

Проигрыш 

Гриф повело наперекос, - ладит струна 
И как-то сразу и всерьёз ушла она. 

Огонь в печи не греет рук, дымят дрова. 
Приехал что ли б старый друг на день, на два, 
И на залитый солнцем двор, из тьмы избы 
Он новых песен старый сор весь вымел бы.