Хотела мать, чтоб сын ей бы художник, 
Я им не стал, я видел все не так. 
И с ранних лет, забросив свой треножник,  
Я убегал с гитарою в кабак. 

Там я играл, бренчал пока не треснет, 
И от судьбы не замечал побег. 
И молодость моя блатною песней, 
Утихла за заборами навек. 

ПР-В:
Цветет сирень у нашего крылечка,  
И знаешь, мам, сирень эту не рву. 
Живу как есть, а жизнь течет как речка,  
И я по ней корабликом плыву. 

Прошли года. Что было - то забыто.  
И я теперь, порой хлебнув вина, 
Пою про то, какою ниткой сшита  
Вся эта жизнь, и что ей за цена. 

И пусть в пыли заброшен мой треножник, 
А в бутылке засох кедровый лак, 
Хотела мать, чтоб сын ей был художник...  
Я им не стал, я видел все не так. 

ПР-В: ПР-В: