Хотела мать, чтоб сын ей бы художник, 
   Я им не стал, я видел все не так. 
   И с ранних лет, забросив свой треножник, 
   Я убегал с гитарою в кабак. 
    
   Там я играл, бренчал пока не треснет, 
   И от судьбы не замечал побег. 
   И молодость моя блатною песней, 
   Утихла за заборами навек. 
    
   Цветет сирень у нашего крылечка, 
   И знаешь, мам, сирень эту не рву. 
   Живу как есть, а жизнь течет как речка, 
   И я по ней корабликом плыву. 
    
   Прошли года. Что было - то забыто. 
   И я теперь, порой хлебнув вина, 
   Пою про то, какою ниткой сшита 
   Вся эта жизнь, и что ей за цена. 
    
   И пусть в пыли заброшен мой треножник, 
   А в бутылке засох кедровый лак, 
   Хотела мать, чтоб сын ей был художник... 
   Я им не стал, я видел все не так. 
    
   Цветет сирень у нашего крылечка, 
   И знаешь, мам, сирень эту не рву. 
   Живу как есть, а жизнь течет как речка, 
   И я по ней корабликом плыву. 
    
   Цветет сирень у нашего крылечка, 
   И знаешь, мам, сирень эту не рву. 
   Живу как есть, а жизнь течет как речка, 
   И я по ней корабликом плыву.