А мне так не хочется- долго глядеть
На этот чужой горизонт...
Палящее солнце -зашло за мечеть,
В Россию уехал Кобзон.

Он пел нам Высоцкого и поправлял
Свой потом -облитый парик.
А мы подпевали... Когда ты упал
Со скал - я заплакал, старик.

Как редко бывают- такие часы,
Когда пуля песню- не бьет,
Но раны за них -не успеют остыть -
И вечером снова -в поход.

А я после боя -заплакал, не смог,
И руки тряслись -прикурить...
Я видел как Вицкина цинковый гроб
Останки- несли хоронить...

А там у развилки -примята трава
И в ней - муравейник-патрон...
Колюха-земляк,- буйная голова,
Душманов лепил, -как ворон.

Но глупая пуля -пробила висок,-
И Колька кивнул головой...
А мать ведь просила: -"Николка, сынок!
Скажи, -что вернешься живой!.."

В Афгане сегодня- хорошая весть:
Приказ вышел - скоро домой!
Но сердце останется- мысленно здесь,
И радости нет,- что живой.

Приеду я в Тверь- из Афганских полей,-
Здесь, дома, тепло и светло...
И только открою- знакомую дверь -
Скажу: "Мам,- тебе… повезло..."