слова и музыка Булата Окуджавы
посвящается Исааку Шварцу
*****************
Музыкант играл на скрипке -- я в глаза ему глядел.  
Я не то чтоб любопытствовал -- я по небу летел.  
Я не то чтобы от скуки -- я надеялся понять,  
как умеют эти руки эти звуки извлекать  
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,  
из какой-то там фантазии, которой он служил?  
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь...  
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?  

Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь 
и вселяет в нас надежды... Остальное как-нибудь.  
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,  
по чьему благословенью я по небу лечу.  
Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,  
музыкант, соорудивший из души моей костер.  
А душа, уж это точно, ежели обожжена,  
справедливей, милосерднее и праведней она.