Строят ковчег, - каждой твари по паре,
Каждому овощу – свой агроном.
Вот и с тобой мы в те списки попали,
Жили, как жили, - ни духом, ни сном…

Кто-то припомнил о нас в суматохе,
Может, понравились профиль и фас, -
Были места в номинации "лохи",
Посовещались и выбрали нас.

   Да, это судьба, ну а с ней шутки плохи,
Ей не поверишь и сделаешь крюк в тридцать лет.
В плотных слоях атмосферы эпохи
Самый сгораемый ярко предмет.

Это для нас "лохотроны" и троны,
Это для нас лотерейные сны,
Клюквы развесистой пышные кроны,
И золотые запасы страны.

   Да, в наши года можно быть и умнее,
Можно предвидеть, начнут и без нас.
Звали в ковчег, только мы не умеем
Быть в нужном месте в назначенный час.

Вот и стоим, как два лучника в поле,
Спины сомкнули, а сил уже нет.
Кто-то из нас так нуждался в опоре,
Кто-то хотел осчастливить весь свет.

   Да, это любовь, ну а с ней шутки плохи,
А без нее не до шуток, скудеет душа, -
В плотных слоях атмосферы эпохи
Мало ее, слишком мало, и трудно дышать.
В плотных слоях атмосферы эпохи
Мало ее, слишком мало ее,
Слишком мало
Любви.