Кто-то спросит: «Зачем ты
Песню спрятал в конверте?»
Замолчит сердце флейты,
Не найдётся ответа…

У конвертов свободы
Больше всех на планете –
Их сжигают в колодах,
Превращая в бессмертных…

А вокруг пролетают осколки осколков,
Появляясь легко и легко исчезая.
Мы берём и теряем, не ведая только,
Почему нам всё мало, нам всё мало и мало???

Кто-то кинет: «Зачем же
Песня бьёт укоризной?»
И уйдёт, как отрежет,
Смяв в комок наши жизни…

Барабанные слоги
Клочья правды снедают. 
И теряют в дороге.
А затем – забывают…

А вокруг пролетают осколки осколков,
Появляясь легко и легко исчезая.
Мы берём и теряем, не ведая только,
Почему нам всё мало, нам всё мало и мало???

Кто-то выхватит нервно:
«Разве песня – расплата?»
Если недруг, то – верный,
Если друг, то – заклятый…

Месть тем временем чертит
Свой безбашенный признак:
Недоверие к смерти,
Недоверие к жизни…

А вокруг пролетают осколки осколков,
Появляясь легко и легко исчезая.
Мы берём и теряем, не ведая только,
Почему нам всё мало, нам всё мало и мало???