Набедокурила моя дорога не по-детски,
Смешок зажала и гримасу скорчила.
Вручила в руки флаг весьма забавный, но эстетский,
Неподалёку от билета волчьего.

Шипы на кедах, мох на вёслах и четырнадцать струн
Стремились вдаль. Но я их только стачивал.
Кюветы к небу, знаки в профиль и заправки в лесу
Плясали бодро, но, зачем-то - вкрадчиво:

Весна – за зимою, октябрь – за июлем…
Здравствуй, жизнь. Не лети как звук.
Ведь мы, те, кто дети, вперёд сиганули.
И бежим почему-то вдруг…

Переиначенные мысли провисают часто.
И исчезает смысл, и ветер в уши бьёт.
Прыжок прекрасный, но, естественно – приличный заступ.
Огонь дороги снова в мозжечок клюёт…

Набедокурила моя дорога безусловно,
И будет снова, видимо, дурачиться.
У горизонта моего приоритет неровный.
И прячется. И прячется. И прячется…