Лет много тому назад
Родился поэт и был
Немного чудаковат,
Талантлив по мере сил.

Стихи написал и спел
Он был еще тот артист
О снеге, летящем вверх,
И небе, скользящем вниз.

Корили учителя.
Друзья поднимали свист:
Ведь снегу наверх - нельзя!
А небо не может - вниз!

Но он был упрям и горд.
И пел, как поют на бис,
О снеге, летящем вверх,
И небе, скользящем вниз...
Даль высока
Синь глубока
Ииии всё плывут
И плывут облака

Он плохо закончил жизнь:
На паперти был и пил.
И как-то так умер вдруг.
Но кто его хоронил?

И что это был за день?
И что это был за год?
И для чего листал
Ветер его блокнот?

Там были листы - чисты:
Ни имени, ни страниц
О снеге, летящем вверх,
И небе, скользящем вниз.
И ветер рванул листы
Растрёпанной  стаей птиц
А снег улетел на верх
И небо упало ниц

А снег - улетел наверх.
А небо - упало ниц.