На углу, что возле Нового Арбата,
Где Суворовский бульвар течет к реке,
Стынет в холоде весеннего заката
Безнадежно угасающий оркестр.
Кто придумал эту радость для прохожих,
Кто и как заплатит лабухам за фарс,
Старых кофров измочаленную кожу
И баяна западающее "фа"?

Эта музыка Москве не очень кстати:
Сколько войн уже проиграно почти.
На афганских, на чеченских круто платим
Боевым составом лет до двадцати.
И стареющих, разбитых инструментов
Плач доносится до самого Кремля,
Провожая всех, шагающих на смену
В медсанбаты и на минные поля.

Но "Прощание славянки", как навылет,
В душу бьет. И снова мается душа.
Над моей судьбой рыдаете не вы ли,
Музыканты, сердце нотами кроша?
Неужели под трубы фальшивый голос
Я заплачу оттого, что я живу?
И колышется среди деревьев голых
Плач славянки, не оставившей Москву.