Поль Мориа, уймите скрипки –
К чему нагрузки?
Его нагруженные хрипы
Не по-французски.
Пока строка, как уголь, жжётся,
Пластинка трётся,
Пусть помолчит, побережётся,
Не то сорвётся.

Всадник утренний проскачет,
Близкой боли не тая,
Чья-то женщина заплачет –
Вероятно, не твоя.
Лик печальный, голос дальний,
До небес подать рукой –
До свиданья, до свиданья,
До свиданья, дорогой.

А кто-то Гамлета играет,
Над кем не каплет,
И новый Гамлет умирает –
Прощайте, Гамлет.
Ну вот и публика стихает,
Как будто чует,
Пусть помолчит, не выдыхает –
Его минует.

По таганским винам узким
Изливается Москва,
А вдова с лицом французским
Будет много лет жива.
Вон газетчик иностранный
Дико крутит головой:
Кто-то странный, кто-то пьяный,
Кто-то сам полуживой.

Пусть неспокойно, мой сыночек,
Никто не плачет,
О, этот мир для одиночек
Так много значит.
Переулочек глубокий,
Нету близкого лица.
Одинокий, одинокий,
Одинокий до конца.