Какой кромешною дорогой 
мы шли из абсолютной лжи 
к Свободе горькой и убогой 
и к Правде, купленной за жизнь! 
Я пью Свободу, словно водку, 
дурею, плачу, матерюсь... 
С ноги несбитую колодку 
тащу по кочкам через Русь. 
И подражая власть имущим, 
тщеславной жадностью влеком, 
летаю в западные кущи 
голодным, нудным простаком. 

И в страхе вижу, как Свобода 
печет из хлеба русских нив 
чудовищ нового народа, 
сны разума заполонив. 
И снова смуты перманентны, 
и власть ворует, пьет и врет... 
И снова мы интеллигентны, 
и не за нас опять народ. 
Живем и прячемся от свету 
к стихам и к музыке глухи.. 
Так трудно написать поэту 
простые, ясные стихи. 

Мудрим и маемся от дури, 
полубезумен разговор... 
И вновь со дна житейской бури 
всплывает самый мелкий сор. 
И нет признания таланту, 
и забавляет хамов хам. 
И невозможно музыканту 
придумать музыку к стихам. 
Живем темно и осторожно, 
гигантской стала наша клеть... 
И прокормиться невозможно, 
и разоришься умереть. 

О чем поют и по-каковски?- 
пол не понять по голосам. 
И только горестный Чайковский 
возносит душу к небесам. 
И снова право глупой силы 
маячит где-то невдали... 
И только женщины красивы, 
и только дети - соль Земли.