Слова: С.Есенин
   
Спит ковыль,равнина дорогая,
И свинцовой свежести полынь.
Никакая Родина другая
Не вольет мне в грудь мою теплынь.
Знать, у всех, у нас, такая участь,
И, пожалуй,всякого спроси-
Радуясь, свирепствуя и мучась,
Хорошо живется на Руси...на Руси.

Свет луны,таинственный и длинный,
Плачут вербы, шепчут тополя.
И никто под окрик журавлиный
Не разлюбит отчие поля.
И теперь, когда вот ,новым светом,
И моей коснулась жизнь судьбы,
Все равно остался я поэтом,
Золотой, бревенчатой избы...избы.

По ночам, прижавшись к изголовью,
Вижу я, как сильного врага,
Как чужая юность брызжет новью,
На мои поляны и луга.
Но и все же, новью той теснимый,
Я могу прочувственно пропеть:
Дайте мне на Родине любимой
Всё любя, спокойно умереть...  умереть.

Спит ковыль...