Из-под тонких пальцев нежных, вслед за ветром прямо к солнцу
Вылетала птицей песня, повинуясь взмаху крыльев,
И казалось, в этих звуках жизнь из старой скрипки льётся
И вселяется к нам в сердце невесомой звонкой трелью,

Пела скрипка.
Пела скрипка.
Изливала ветру душу.
Пусть несёт по её свету исцеляющей  волною.

Пела скрипка.
Пела скрипка.
Прогоняла злую стужу.
Согревала своей песней, своей музыкой живою.

И, разбуженная ветром, в утренней пьянящей неге,
Просыпалась осторожно, как весна в начале марта,
Та любовь, что задремала, как земля в пушистом снеге,
Что была в далёком детстве чистой искренней когда-то,

Пела скрипка.
Пела скрипка.
Изливала ветру душу.
Пусть несёт по её свету исцеляющей  волной.

Пела скрипка.
Пела скрипка.
Прогоняла злую стужу.
Согревала своей песней, своей музыкой живою.

И наполнилось любовью сердце, как хмельным напитком.
Даже грусть бывает светлой от улыбки этих звуков,
И казалось постоянным то, что мимолётно зыбко,
А мелодия вплеталась в тихий ритм сердечных стуков.

Пела скрипка.
Пела скрипка.
Изливала ветру душу.
Пусть несёт по её свету исцеляющей  волной.

Пела скрипка.
Пела скрипка.
Прогоняла злую стужу.
Согревала своей песней, своей музыкой живою.