он всегда говорил, 
что у осени нет настроения,
что уходит поспешно, 
оставив измятой постель,
пару-тройку флюидов тепла 
вперемежку с везением
и мозаику листьев 
у временем слизанных стен.

запах кофе и дым сигареты стремятся наружу …
по следам за беглянкой 
он сам побежал бы … хоть псом …
а потом призадумался: 
разве он вовсе ненужный?
улыбнулся кому-то, вильнул, правда в мыслях, хвостом.

угасает луна, 
уползают сварливые тучи,
проливается кофе на новый столовый комод …
он подумал: нельзя быть всё время везучим.
пусть не радует утро, 
а вечером вновь повезёт.