Вновь фейерверк под лунный блюз в кино...
Ты китель сняв смиренья, улыбнёшься.
И в зеркала усталое окно,
Своей душой израненной уткнёшься.

Проснешься, плод раздумий раскусив,
И ощутишь, как капают минуты.
А ты всего лишь кран не закрутил,
Надев резьбу на сердце почему-то.

И в поле босиком по телу трав,
Стремглав за соловьями не сорвался...
Как вышло так, что дико опоздал,
На «скорый» к счастью, где же растерялся?

И вдруг поймешь, что кончилась игра
И сыграны бессмысленные роли...
Тебя не блюз, а голос терпких трав,
Зовёт и манит искренним раздольем.