Поэты умерли - их нет,
Но все еще спокоен и об этом
Не знает свет.
Их не будут оплакивать.
Просто влюбленные
Сразу заметят,
Что стало чуть-чуть холодней.
Ну что за весна,
Вечно нужно капризничать ей….

А весна не виновата,
Этот дождик не ее…
Это кто-то от утраты
Безуспешно слезы льет.
Это горько плачут ночи
От того, что в них уже
Не родится новых строчек,
В утешение душе.

Поэты умерли - их нет.
Дописаны стихи, но на листах
Еще теплеет след.
И совсем незаметно для всех, кто живет,
Тихо двери закрылись
За кем-то последним из них.
Ну что за весна…
Снова ветер, когда же он стихнет?..

А весна не виновата,
Этот ветер не ее.
Он торопится куда-то
И, устав, из речек пьет.
Он спешит догнать поэта,
Но - один в своей беде -
Он не знает, где искать их.
И никто не знает - где.