Писал стихи, но, видимо, не так.
И стала жизнь напоминать мне прозу
И покатилась, будто медь-пятак,
От майских дней к январскому морозу.

То снегопад, то вьюга, то туман..,
А горизонт пылал бордовой розой.
Бросал закат на шею свой аркан,
Кололо сновидение занозой.

Но сбросил я оковы всех ночей,
Да захотел разгула и веселья,
В краю больших не вспаханных полей
Пью ключевую воду, как с похмелья.

Где травы не повяли до сих пор,
Хоть август календарный на исходе,
Теперь теплу читает приговор
Гроза на предрассветном небосводе.

Но это всё – такие пустяки,
Главнее утро в розовом наряде.
Вчерашней непогоде вопреки
Прильну душой к берёзовой прохладе.