Обратная (Борисов)

Нет дороги нам к правде святой, и правы маразматики.
Не летают туда самолеты, не мчат поезда.
Нас беда уносила отседова к чертовой матери,
Чтобы было нам счастье однажды вернуться сюда.

Наши руки ласкают и бьют, а сердца горячи и безжизненны,
И не дрогнет душа, если правдой окажется ложь.
Видит Бог, мы давно перепутали праздники с тризнами,
И для нас не секрет, что таит компромисс за улыбкою нож.

Очень жаль, не судьба нам по жизни пройтись Дон-Кихотами,
А могли бы и мы Дульсинеям чего-нибудь спеть.
И сыграть бы смогли, да боюсь, перепутаем ноты мы,
И придется за нас Дульсинеям краснеть да бледнеть.

Нам давно всё равно – будет словом вранье или истина,
Мерим меркой одною врагов мы своих и друзей.
Где кончается суть, там, пожалуй, кончается мистика,
Там сплелись и концы, и начала у наших стезей.

Но я верю в одно и готов в том держать пари:
В жарких радостях наших коварная стынет беда.
Для того, чтобы снова отправиться к чертовой матери,
Нам придется опять непременно вернуться сюда.
     Для того, чтобы снова поститься у чертовой матери,
     Нам, пожалуй, совсем ни к чему возвращаться сюда.