Провинциальная шпана,
Восьмидесятых голодранцы,
Имели мы стакан вина,
«Машину времени» на танцах,
И не боялись ни хрена.

Не знали, что такое «план»,
Не говорю уж «уколоться»,
Мне самый лучший корефан
Придумал псевдоним «Высоцкий»,
Он был тогда немного пьян.

А юность, как сирень цвела,
С ней не хотелось расставаться.
И было мне тогда пятнадцать,
И жизнь веселая была.

Вдвоем не били одного,
Толпой шатались по бульвару,
Я был везде за своего
С простой обшарпаной гитарой
И пел тогда я ничего.

В ларьках дешевое вино,
И тьма людей на пляже летом,
И на индийское кино
Опять нельзя достать билетов.
Все это было так давно.

Как быстро, юность, ты прошла,
Тебе назад не возвратиться,
Ну, вот и стало мне за тридцать,
Не тот расклад, не те дела.

Гляжу на нынешних юнцов,
И набежит слеза на веки,
Без одноразовых шприцов
Порой не мыслят дискотеки
И наплевать им на отцов.

Теперь стреляют там и тут,
Теперь на каждого по бару,
Но на скамейках не поют
И не играют на гитарах,
И одного двенадцать бьют.

Не надо молодость жалеть,
Она уйдет и очень скоро
Я знаю, будет мне за сорок,
Но я не перестану петь.

Где ж вы теперь мои друзья?
Кто в зону сел, кто просто спился,
Кто далеко в чужих краях,
Кто вовремя остановился,
У многих дети и семья.

В таможне, в армии, в портах,
Встречаю тех, с кем я водился,
Тот бизнесменом крупным стал,
Хотя на «троечки» учился,
Лишь нет ни одного мента.

А годы на плечах висят,
Но не забыть денечков юных
Я вам спою на старых струнах
Хоть будет мне за пятьдесят.
А может и за шестьдесят...
Да ладно, и за семьдесят...
За девяносто - не смогу....