Мне кажется порою, что солдаты 
С кровавых не пришедшие полей, 
Не в землю нашу полегли когда-то, 
А превратились в белых журавлей. 

Они, до сей поры, с времен тех дальних, 
Летят и подают нам голоса. 
Не потому ль так часто и печально 
Мы замолкаем, глядя в небеса. 

Летит, летит по небу клин усталый, 
Летит в тумане на исходе дня. 
И в том строю есть промежуток малый – 
Быть может это место для меня. 

Настанет день, и с журавлиной стаей 
Я поплыву в такой же сизой мгле. 
Из-под небес, по-птичьи окликая, 
Всех вас, кого оставил на земле. 

Мне кажется порою, что солдаты 
С кровавых не пришедшие полей, 
Не в землю нашу полегли когда-то, 
А превратились в белых журавлей