Война - совсем не фейерверк,
А просто трудная работа,
Когда, черна от пота, вверх
Скользит по пахоте пехота.
Марш!

И глина в чавкающем топоте
До мозга костей промёрзших ног
Наворачивается на чоботы
Весом в хлеба месячный паёк.
Марш!

На бойцах и пуговицы вроде
Чешуи тяжелых орденов.
Не до ордена,
Была бы Родина, с ежедневным Бородино.

Мечтатель, фантазёр, лентяй, завистник!
Что? Пули в каску безопасней капель?
И всадники проносятся со свистом
Вертящихся пропеллерами сабель.
Я раньше думал: "лейтенант" звучит: "Налейте нам",
И, зная топографию, он топает по гравию.

Война - совсем не фейерверк,
А просто трудная работа,
Когда, черна от пота, вверх
Скользит по пахоте пехота.
Марш!
Марш!
Марш!