Сен-Женевьев, в предместии Парижа.
Где по весне каштаны в розовом цвету.
Седое солнце опускается чуть ниже 
Чтоб поклониться православному кресту…

Там, на земле, лежат побатальонно
Кавалергарды, юнкера и казаки,
За веру русскую поднявшие знамёна,
За честь Отечества шагнувшие в штыки.


А чуть вдали – Париж, объят весною.
Хмельной апрель пьянит, как лёгкий брют.
На Ривали, в бутИках, мода на льняное.
И в «ОперА» Стравинского дают…

И ветерок в изгибах улиц узких,
Как первый вздох проснувшейся любви,
Летит к садам, где так, совсем по-русски,
Всю ночь поют шальные соловьи.

Поют, как там, где вешние дороги
Непроходимы, непролазны и глухи.
К заблудшим странникам, взывающим о Боге,
Который этот край оставил за грехи…

И где судьба гонимых правды ради,
Звездой полночной озаряет путь
К Святой Руси, единственной награде,
Когда-нибудь, даст Бог, когда-нибудь…