Чёрное на белом, всё становится жёстким, 
Всё становится плоским, как жесть, 
Всё становится резким, превращаясь в беду. 
Меня пугает каждый 
Новый твой жест, пора на север. 

Я рожден быть спокойным за наши мечты, 
И, теряя тебя, я проклинаю себя 
За то, что с детства не привык быть 
С тобою на ты, 
Я, внебрачный сын октября. 

Иди, иди, я успею, я буду 
Прощаться с огнём, 
Как жаль, что я не умею 
Ни думать, ни плакать 
О нём, пора на север. 

Белое на чёрном расплывается маслом 
И не держится в рамках холста, 
Мои руки скользят, я не в силах сдержать, 
Слышен третий приказ 
"От винта", пора на север. 

Я ничего не хочу оставлять на потом, 
Я хочу отстреляться сейчас, 
И я готов отступить от тепла на север, 
Но почему это звучит как приказ. 

Иди, иди, я успею, 
Я буду прощаться с огнём, 
Как жаль, что я не умею 
Ни думать, ни плакать 
О нём, отход на север.