Аккорд, еле струны дрожат на гитаре…
Молчит фортепиано, оборвана флейта.

Вы песню мне сами собой наиграли
О том, что я раньше не знал, жалею.
Вы — дождь, промочивший
бродягу до ниток.

Вы — солнце, которое тут же согрело,
Струна у Паганини на скрипке.

Вы — мед, от которого быстро пьянеют.

Мадам, без вас убого убранство.
Мадам, вам мало в Париже пространства
Мадам, вы так безумно красивы

Мадам, вы далеко от России.

Вы — сон, от которого мне не проснуться,
Вы — роза в парижском изысканном стиле,
Вы — плен, из которого мне не вернуться,

Вы — ветер, такой долгожданный при штиле.
Я ваш, ваши руки я нежно целую.
И губы касаются шелковой кожи.

Париж. Hа асфальте вас дети рисуют.
Мон шер, как вы на королеву похожи.

Мадам, без вас убого убранство.
Мадам, вам мало в Париже пространства

Мадам, вы так безумно красивы
Мой бог, вы так далеко от России.